22/12/17

Qué estás mirando?


1) El Rey quedó desnudo.
2) Unidad de los trabajadores. Y al que no le gusta, se jode.

Estas son dos realidades que se desprenden de la histórica jornada de protesta contra la Ley de Reforma previsional que el Gobierno de la Oligarquía Pro/UCR -el Senescalado de Clarín, la SRA y los Buitres- llevó al Congreso e impuso a represión, extorsión y endeudamiento.
Por el día, la manifestación que los Medios vendieron de “violenta” y que quedó desautorizada con el transcurso del tiempo, las redes sociales y los videos de la verdadera violencia institucional atropellando abuelos, desangrando manifestantes, gaseando y golpeando a personas indefensas, ingresando a destrozar propiedad privada.
Medio millón de personas en las calles, organizadas, cuidándonos entre nosotrxs, reconociéndonos como una única clase de mujeres y hombres: los que trabajan. Entendiendo que este es un gobierno que es enemigo de los trabajadores, de las mayorías; que representa la acumulación salvaje y estúpida del capital en manos de los pocos, de las mil familias que nunca conocieron el esfuerzo, el hambre, la angustia ni la dignidad de los que trabajamos por nuestro bienestar y el de la Patria.
Por la noche, la manifestación que los Medios quisieron ocultar: los trabajadores, activos y jubilados, obreros, cuentapropistas, informales, desocupados, comerciantes, artistas, saliendo de sus casas, apagando la tele, golpeando y llenando de ruido la ciudad que nos quiere callados y mansos. Demostrando que la represión no fue ni es una reacción de los faltos de ideas que gobiernan como perros a las fuerzas de seguridad, sino una metodología de su propia zoncera, de su incapacidad histórica para querer y reconocer en el Otro a un semejante, a un prójimo.

Ayer el Pueblo estuvo en la calle. El Pueblo real, físico, ninguna entelequia de las que se arrogan los espacios políticos (y que a muchxs nos representan).
Si estos espacios políticos no lo entienden y no trabajan para la Unidad para representar a este 80%; peor para ellos. Si nosotras y nosotros, militantes de nuestras ideas, nos quedamos con el resultado de la votación sin ponderar el esfuerzo de nuestras marchas, de nuestras voces unidas, de cómo dejamos en bolas a la Oligarquía con sus métodos y fines, cómo tartamudearon sus discursos de republicanismo y gobernabilidad en prime time, cómo dejaron en claro que Ellos son el anti-pueblo; estaremos pifiando el vizcachazo.

Ayer fue el primero de los últimos días de la runfla de marketineros y traidores. A no desesperar: a Organizarnos y seguir luchando, activamente resistiendo e insistiendo, día a día, vecino a vecino, barrio a barrio, con Amor por el Otro, por la Patria.

Volveremos, más y mejores; nosotrxs, el Pueblo.
Moreno, 19/XII/2017

26/10/17

Paradojas.



 “El lenguaje que soy” 
Raúl Gustavo Aguirre

 
Primera paradoja
:
Yo que sólo logro desnudarte con mis versos
enmudezco ante tu desnudes de árbol
Se me pierden los vocablos y las retóricas
en el camino naranja que baja de tu mentón
desfila por el valle de tu hembrura
y recorre las orillas del ombligo

Segunda paradoja
:
El deseo de desnudarte / de convocarte y desnudarte
inmoviliza mis músculos / mis artes / mi libido
Queda un indolente silencio de plaza entre nosotros
el relámpago mudo entre tónica y dominante
el músculo hirviente de las estatuas de mármol
: Nada y Todo en el instante
: el spleen en el hiato del estruendo y la bala

Tercera paradoja
:
Yo que vi morir un milenio / tiemblo mi finitud humana
Egoísta habitante de un cuerpo de barro
Instante detenido en el viaje de la luz
me hago uno en el miedo / renuncio al infinito de especie
: Temor ontológico que se subleva frente a la condición primera
: Irrupción violenta de la emotividad en la certeza filosófica

Cuarta paradoja
:
Yo que murmuro tu nombre cuando muerdo
la carne nostálgica del poema
te escribo desde un futuro
que no habitará mi sangre 
te escribo en el deseo de divulgar sobre tu vientre
un fárrago de semen
: horas antes del silencio
vi las sombras merodeando el cuarto
como fantasmas de gatos / y te reconocí
por el color de tu perfume-
¿dónde estaba tu ubre de lujuria y fin?
¿tu rojizo manto sobre la mirada clara?

Quinta paradoja
:
Exhalo mi último poema con aroma a viento
Todo dije de él / como antes de vos
y sin embargo
no puedo colmarlos ni entenderlos ni desarmarme en sus venturas
Te recorrieron mis palabras / como antes mis manos
sembrando una distancia anhedónica
: pecar es olvidar mi carne en tu nombre
: morir es menos preciso que abrazarme a tu ausencia

23/9/17

La pregunta.




El 1ro de agosto de 2017
celebramos el cumpleaños
de mi madre

: lo recuerdo perfectamente

porq a partir de ese día
amanezco
cada día
            atrapado
            lastimado 
            desaparecido
            en un
                        ¿Dónde? 




5/8/17

Canción Patria.




Entraba a un aula
en el mismo momento
en que una granada
de gas lacrimógeno
entraba a la cabeza
de Carlos Fuentealba

esa tarde o la siguiente
lloré en la ducha
/debiera decir
lágrimas de tiza
brotaron de mis ojos
por tus ojos
pero     un hombre había muerto
            un hombre fue asesinado
y yo lloraba
bajo la ducha
como un hombre
llora su dolor
de hombre
: sin metáforas
: harto de martirios
lloré

Y escribo ahora / diez años más tarde
sentado en la orilla
de un país imbécil
q repite el pie y el disparo
/debiera decir
alitera el horror policíaco
la represión renace entre los vivos aún
pero     una mujer real sigue presa
            una mujer real huelga justicia
y escribo sobre Carlos a través de mí
y escribo a través de Carlos sobre Milagro
y a través de los tres se vislumbra
un hábitat de Muerte
de Ultraje / de Asco

: habito una patria
cuyo principio constructivo
es el pleonasmo
cuya filosofía
es la autofagia
q siempre recuerda tarde
que la mano que mastica
q la deshilada carroña q la alimenta
esconde los cartílagos y huesos
de su misma boca
/debiera decir
: encuentren ¡al fin! su destino sudamericano
¡nadie se muerde de hambre!
pero     un hombre real pierde su dignidad hoy
            una mujer real nutre a sus crías con deshechos
y escribo sobre ellos a través de Milagro
y a través de Milagro sobre una Patria
q espera el derrame de los cerdos
la multiplicación de los panes
la devolución de los peces al río

mientras lo atroz acontece
mientras la infamia establece las leyes 
Sandra y Rubén se vuelven pájaros
en la muerte
de una escuela suburbana
:
se acabó el poema.

a Milagro Sala y Sandra Rodríguez

18/7/17

La Lune.



Ricardo Ponce - Animals land poetry


“toda luna es atroz”
J. A. Rimbaud

La noche en q el corazón necesita más q sangre
una matrona pálida cruza el éter estrellado
cacharrito nacarado de luz ajena
polimorfa ambarina / deidad noctámbula
me detengo a contemplar su rostro
: fémina con semblante de abuelo
travesti sagrada/cósmica mesalina
madre de toda la Poesía / hija de todo lo Oculto
Soy tu perra, madre / tu lobo aullando
cicatrices
enigmas
tensiones
Bebeme con fruición colegial
/Esta noche precisa más que sangre/
Me embarcaré por tu oquedad
santiguándome el rostro con la punta
de la lengua
Mujer nocturna / humedad de mis sedes
¡Arrancame del oprobio del silencio!
¡Más que sangre! ¡Más!
Necesito huesos y palabras de súplica
caminos donde hurgar el tiempo
y hacer la palabra entre tus pechos
Más: necesito beber tu semen / mujer anciano
Ceder mi humanidad en el aullido que te nombre
darme a mi pretérito / a mi genealogía perruna 
¡Aullarte! / ¡Aullarte! / ¡Aullarte!
Más: destrozar tu carne y devorarla
caníbal poeta de tus sombras
licántropo lírico / juglar en jauría
¡Esta noche necesita más que sangre!
Navega tu reflejo en cada charco
y brama desde mis fauces de lobo
¡En la sangre / reflejada! ¡En la hiel!
Señora de la Traiciones / Deidad de lo Pecado
Tu alma es negra como un romance de Lorca
una balada de Cohen / como una estrofa de Poe
¡Negra como la sangre del Mundo!
¡Como una semilla abriéndose en la tierra!
            ¡Como el bardo vampírico que canta!
Alimenta mis ojos tu luz
y recorro la noche
como una página en blanco
Mi tinta es tu sangre
¡y preciso más
para decir el infinito que tu rostro dibuja
mancia del Universo para el poeta! 


9/7/17

Anque.

Bansky (bansky.co.uk)



y aunque llueve
y aunque frío
y aunque silencio

y aunque seguirá lloviendo
y aunque tu cuerpo no esté
y aunque no pueda decirme en vos

vamos
desnudémonos
ya es tiempo
de abrazarnos
bajo una misma conjetura

3/7/17

Pronombres.




“Si la realidad está en alguna parte, está en el lenguaje”
Ricardo Zelarayán


¿La Izquierda?
: pronombre demostrativo

¿La Derecha?
: pronombre posesivo

21/6/17

Boomerang.





Me siento a la sombra
de un llamador de ángeles
y en la armonía pentatónica
de su hipnosis
me navego / y navego
las formas repetidas
que nos constituyen
ese instante

Vuelvo a mi forma humana
cuando se hace el silencio

Piadoso / buscando
            un momento de libre alegría
                        aún
le pregunto
    imploro
    deseo
¿Habrá un poquito más
de música para compartir?

Descubro como un dejo
            de iluminación budista
que la pregunta no tiene respuesta
porq le he preguntado
            a la forma errada
:
el sonido es del viento
            él lo hace
            él lo lleva
            él lo devuelve

Pienso ahora en el boomerang
q arrojé hace un rato
            y q /inexorablemente/
            terminó morando
                        las copas de unos árboles
Pienso en la flecha
            q arrojaré la próxima semana
            y q con años de distancia
            dará al fin | en el blanco

Pienso en los elementos y digo
            /otra vez/
es el viento | es el viento | es el viento.

Casa del Ale Arriaga
Nono, 17/VI/17
(capicúa)

al Frente baucherista de libertinaje nutricional “Francis Mallmann”
(Ale A, Bruma, L. Tejerina, M. Barnes, Laura López Morales, Tere, Ale M y Xeru)





15/5/17

¡LA PERRA ganador del Concurso Internacional de Poesía González Tuñón!




La noticia es que mi libro La Perra fue elegido por Horacio Salas, Laura Yasán y Alberto Szpunberg como el ganador del Concurso Internacional de Poesía Raúl González Tuñón y que será publicado este año en esa colección por el Grupo Editorial Sur - Lamás Médula Ediciones.
Anoche, cuando anunciaron y me enteré de esta alegría, la incredulidad y la emoción no me permitieron articular un pensamiento y un discurso que honraran el esfuerzo y la pasión de los masmedulares por multiplicar y abrir espacios en la Literatura para los que nos sumergimos en esa forma del Misterio que es la Poesía.
Los chamanes enseñan que si existe la necesidad de decir algo frente a una experiencia de Verdad y Belleza –esos otros nombres del Misterio-, quizás lo único que esta forma detenida de la Luz que somos deba decir es “Gracias”, y de esos se trata esto.
Gracias a Ture y, en su nombre, a todas y todos los que insisten en la quijotada de construir la experiencia de Lamás Médula, el GES y el Concurso Tuñón. Son maravillosos seres, necesarios.
Gracias al jurado no sólo por la distinción, sino, especialmente, por su obra que admiro y de la que aprendo siempre.
Gracias a Ale, compañera y amor de mi Vida.
Gracias a Rocío, Jazmín, Jotaele y Ema por estar allí acompañándome con una fe en mí que envidio (y gracias al mozo que nos dejó colarnos en la pizzería).
Gracias a todas y todos los que estaban acompañándome a la distancia. Mi corazón estaba lleno de tantos amigos y hermanos que me costaba respirar (no era asma, eran uds, lo juro).
Gracias y felicitaciones a los otros poetas ganadores del Concurso. Uds y sus obras son un motivo más de orgullo para este barbudo Subpoeta.
Gracias a dos poetas siempre presentes en mi Memoria: Inés Manzano y Leonardo Martínez. Enormes poetas de nuestra Lengua que creyeron en mis subpoemas con infinita generosidad.
Gracias a Pepe por cambiar mi Vida, por enseñarme eso que años más tarde fue dicho con la misma claridad y profundidad con la que él me (nos) lo trasmitió: La Patria es el Otro. Pepe -lo contaba el viernes en Rodríguez- nos enseñó, en medio del decadentismo de los ‘90, una ética cristiana y peronista, una ética del hacer siempre lo mejor sin facilismos, sin descanso, sea lo que sea y dónde sea: construir el Reino de los Cielos en esta Tierra.
Gracias a mi familia que desde el nacimiento, casi como el paradójico Dios de Borges, me dio los libros (aunque no la ceguera… por ahora). Gracias por estimular y respetar esa rareza de disfrutar la lectura y la escritura de ese mozalbete imberbe, del púber flacucho y del peludo que fue engordando en estos años.
Gracias a Rita que hace más de veinte años me brindó de un anaquel de la biblioteca popular de Francisco Álvarez La rosa blindada de Tuñón mientras me exhortaba a leer a Girondo. Bien mirado, el Universo es una conspiración que haría sonrojar a la KGB, a la CIA y a la Corte Suprema (de pollo).

La Perra es un poemario compuesto entre unas vacaciones a metros del mar en 2009 y un refugio en las sierras cordobesas en 2014. Todo lo que sucedió en el medio -las charlas, los aprendizajes, los dolores, las transformaciones, las mudanzas, los sueños, los vinos, los abrazos y besos, el espacio, el tiempo- ha sido material de este arte/facto poiesis que felizmente llegará a sus manos.

¡Los abrazo profundamente! 

SFM.-

20/3/17

Mariposas.





“y la muerte no tendrá dominio”
Dylan Thomas


Yo declaro: 
No quiero morir como el Paco Urondo
atravesado por el miedo del saber la tortura
No quiero morir como Walsh
diciendo verdades con balas en agonía
No quiero morir como Miguel Ángel Bustos
escindido entre la certeza y la ausencia
No quiero ser el Otro | el anónimo
vuelto río como lo que no sirve ni para carnada
vuelto asfalto ya recorrido de dolor y vergüenza
/por lo humano
vuelto huesito entre huesitos que nadie soplará
/como flauta

No quiero ser /tampoco/ el superviviente
que nombra lo morido y trae al mundo de los días
los fantasmas de la noche perdida
que heroicamente memora el heroísmo
de la derrota
el que resuelve estratagemas con retroactividad prusiana
el que recuerda los nombres | pero perdió las voces 
el del dolor en el dolor y fuera del dolor
el que se ata el llanto en las coronarias y traga humo
y sabe que en el humo se hace nada

Na-da
Na-di-ta

¿No hablaré /acaso/ de Ellos?
De las mariposas que se oxidan sobre el telgopor
De las que no pueden hablar por sí
y precisan de lenguas extranjeras
para llorar sus fados
de los que mordieron sus propios gritos
para que no se diga que murieron en dolor

¿Cómo abraza el alma
un cuerpito en ausencia?
¿Dedicándole versos/promesas/venganzas?
¿Hay una pregunta que despregunte?
¿Una evidencia? ¿Una herida /siquiera/
para mi santo tomás?

Donde no hay tumbas
no hubo Humanidad

Donde no hay tumbas
el dolor recorre el aire
se multiplica
se duele
y no cesa

¿Dónde están las tumbas / hombrecitos cobardes?
¿Miedo a sus cenizas tenían /miliquitos cobardes?
¿Miedo a que las cenizas se juntaran y volvieran
/como vuelven siempre/ y se acordaran de sus nombres bestias
de sus cobardes rostros / de sus miserias?
¿A los fantasmas creados/temen/fraticidas cobardes?

Vuelan las mariposas / invaden una ciudad
llenan y desbordan la plaza mayor
es 24 de marzo del año 2016
las mariposas tienen treinta mil nombres
entramados en los dibujos de sus alas
se posan sobre nuestras cabezas
/sobre los pañuelos blancos
de esas viejas testarudas de amor

Las mariposas murmuran
y los miliquitos cobardes tiemblan de miedo
ante tanta belleza
ante tanta verdad
ante tanta pofía
de no morirse nunca y renacer

Yo no quiero morir
pero si he de hacerlo
quisiera la tenacidad
de esas mariposas. 

a las Madres de Plaza de Mayo
a las Abuelas de Plaza de Mayo
a los Hijos y fliares de detenidos-desaparecidos
a los 30.000, presentes siempre  

8/3/17

Los bombos tenían sed de asfalto.




"Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza de los dirigentes"
Juan Perón
 



Bajamos del subte en Perú, enfilamos a Plaza de Mayo -porque tenemos memoria y sabemos, como todxs los compañeros y compañeras q marchamos hoy, que esta movilización debía ser allí y no en ese estrecho pasillo de un ignoto Ministerio-. Queríamos pisar la Plaza de las Madres y Abuelas como primer acto político de nuestra participación en la marcha. Lo hicimos y salimos de la Plaza, casualmente y por las ganas de recorrer la movilización, con una columna de ATE hacia Paseo Colón y Av. Belgrano siguiendo el camino que permite este Gobierno miedoso multiplicador de las vallas, ahí estuvimos con SUTEBA y Aeroportuarios un rato, luego avanzamos, en contra mano por Belgrano, hasta el frente de la columna de la CTA autónoma y entramos en las últimas columnas de la CGT (en cada encrucijada, un grupo nuevo llegaba para sumarse a la columna). Seguimos avanzando, hamburguesa en una mano, birra en la otra, hasta Diagonal Sur: el bardo era absoluto, ensordecedor, bellísimo. De la corrección de la CTA habíamos entrado al corazón de la CGT. Encaramos hacia el escenario a paso casi imposible: llegamos hasta Chacabuco y Moreno y vivimos ahí, y después de haber recorrido toda esa multitud, la vergonzosa aparición de la cúpula de CGT.
El comienzo del acto parecía imposible: los organizadores llamaban desde el palco a bajar banderas y escuchar a los oradores: los bombos y los tres tiros se multiplicaban (3x1 = 3; 3x2=6; 3x3=9, etcétera). Alguno tuvo la inteligencia de poner el Himno Nacional en los altoparlantes y aplacó el ánimo general, sólo por un momento.
Acuña fue el primer orador o, para ser justos, el primer intento de orador: su voz y su cadencia discursiva se apagaron bajo el ruido popular, bajo el reclamo de los bombos que lo tapaban y desconcertaban. Invocó a Rucci como muletilla (rancia a esta altura histórica) contra la izquierda peronista y allí se reavivó lo que el Himno había mitigado (y fue TODO el Movimiento el que tapó con los bombos: desde la UDA a la UOCRA).
Lo siguió Schmid haciendo un enorme y sostenido papelón. Reticente a poner fecha con imprecisiones que insultaban la inteligencia de todos los presentes, mencionó el diálogo con el Gobierno y fue escandalosamente silbado. Lo único que repitió con énfasis, evidentemente creyendo que su anuncio era un favor, fue que la CGT se plegaba al Paro Internacional de Mujeres. Un machito ejerciendo su patetismo.  
Al tocarle el turno a Daer, tuvimos la breve esperanza de, al menos, un discurso hilado: fue un bochorno: lo apabullaron de realidad.
El momento épico e irremontable fue el furcio que desató la risa, la bronca y el abandono de varios del acto: “habrá paro antes de fin de año”. En un país de psicólogos –amateurs, mayoritariamente-, el dirigente metió la lengua en el capítulo 1 de Freud para principiantes y fue el colmo. Perdió toda autoridad. Él y todos los dirigentes tibios y con síndrome de CEO-Estocolmo.
Sus discursos fueron los discursos del gobierno neoliberal. Hablaban de inversiones y de diálogo desnudando lo que son: soeces entreguistas, aspirantes a capataces del patrón, buchoncitos patoteros.
El descontento fue total, espontáneo y profundo: no hubo uno solo de nosotros que no puteara pidiendo fecha del paro y la dirigencia mostró su incapacidad de acción y de reacción.
Cantamos la Marcha y desconcentramos desandando Belgrano hasta Perú. Al llegar al monumento al genocida nos cruzamos con Pino Solanas que, cámara digital en mano, llegaba tarde, una vez más. Detrás, para peor, avanzaba el radical massista Nito Artaza. En Av. de Mayo estaba la Cámpora entrando a la Plaza Mayor. Habían intentado avanzar por Perú, pero se replegaron en esa nueva dirección ante los incidentes (por cierto, de los incidentes, la simbólica toma del palco, nos enteramos al llegar a Estación Once).
Recorrimos entre quince y veinte cuadras de gente, de pueblo, manifestándose. No hubo una sola rosca, un solo empujón entre compañerxs. Lo que se manifestó fue un hartazgo, hartazgo con las políticas neoliberales y con el entreguismo de la cúpula sindical. Hartazgo con esos que comienzan sus discursos invocando a Rucci. Hartazgo de que siempre le cuiden el culito al patrón y lo llamen “paz social”. Hartazgo de la inoperancia y la prepotencia de quienes se creen dueños de los trabajadores y del peronismo. Hartazgo de la complicidad entre Daer, Schmid, Acuña, Moyano, Pérsico, y el Gobierno y de cada uno de los que creen que hacer política es cosa de escritorios con café y fotos para la prensa e inventan un país a través de las declaraciones en los medios.
La Verdad salió a la calle y los desubicó, los asustó, los silbó, los puteó y los corrió.
Los bombos tenían sed de asfalto. Los bombos extrañaban las calles. Los bombos tomaron el palco. Si quieren verlo o no, peor para ellos. 

7 de marzo de 2017