Resaca.

Poco hay de poesía
en la hembra
cuyo dolor
borré de whisky.

Quisiera...

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche.
Escribir, por ejemplo, aún tengo esperanzas,
aún creo en el sueño
que huele a carroña,
que mora bajo tierra con mil balas fratricidas.

Escribir: “la noche amamanta al poeta”,
y creer que he dicho algo.

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche,
y afirmar lo absurdo de toda ilusión;
hablar de amor como algo verdadero.
Abrir las cortinas, creer que respiro
por valiente empresa
y no por la cobardía subcutánea
que me amorfa.

Quisiera escribir: “¡el sueño es posible!
¡triunfaremos!”
pero no creo en vos y en nada
(no quiero creer porque creer lastima)
-flamantes navajas aniquilando el alma
porque el alma aún cree-.

Quisiera escribir los versos
que desalienten la magia.
Nada existe:
ni Dios ni la Revolución.
Estoy solo, frente a nada.

El viento arrastra los aromas
que daban razón al vivir;
la arena hiere los ojos;
sabor a sal y sangre.

Desnudo de alma,
siento como se muere todo,
y casi ni me importa.

Desnuda.

Desnuda me das vida
como la tierra
Desnuda me morís
cuando la luna
Desnuda me olvidando
desde los días

Desnuda me sangrás
aunque la lluvia
Desnuda me librás
entre el sueño
Desnuda me sanás
como la muerte.

Silencio
Noche
Ella 
       se desnuda.