Inventario.

Tengo 30 años
y el pelo negro como el rumor de botas
Tengo 30 años
y los dientes con herrumbre de barco encallado
tengo treinta años
y la barba de un mago de Solentiname
treinta años y
las uñas de una puta
de un bohemio
de cualquier cocainómano
treinta años
y los pulmones con surcos
y los ojos rojos de maconia
de sueño
de tiza
de ceguera
y el hígado de bukowski
ayuno de poemas
y la mirada última de Alejandra hacia la pizarra
la misma mirada de Kafka a max brod
y la panza llena de risas
y un ron clavándome sus penas
y algun libro de theodor
y varios de adorno
Treinta años y los oídos
agotados de promesas
y las manos hacedoras
y gaviotas en la bicicleta
y un tatuaje de tres líneas en la frente
Treinta años con el sexo erguido
treinta y los cuatro acordes del charango
sol do mi séptima la menor
y un rulo colorado entre tantos
Treinta años y los pies más anchos que el río
forrados de alquitrán y espinas
Treinta años y cenizas de evangelio
de 20 verdades
de leninismo
y nuevas fogatas por venir
y un disco de spinetta
y otro de Charly
y ya vi lo que es inteligente ver
y escuché a Silvio con cara de comprometido
y hablé de la Revolución con el culo bien caliente
30 años
y el cadáver de mi viejo cosido en las retinas
y un título pro
y un catálogo de excusas para afiliarme
a las piernas de una mujer

Tengo 30 años
y la barba, el tarot
el blues
y un saco azul
cejas mefistofélicas
una jauría de poemas
y sigo
/sigue/
inventándome

Canto 8.

La magia cuerva
el coraje carne
la pragmática mirada
que se enciende
en la noche sábana

Cuando dios es el cuerpo otro
ungido de nos.-

La máquina onírica.

Los habitantes de la noche
pájaros de alas sangrantes
me despiertan
me seducen
me atormentan
me vuelven ave
forma clítica del pronombre
escudo contra espolones
que el rostro desfiguran
cordero de dios
que quita
el pescado del mundo.
Tras las torres se alza
hambrienta
una dama sepia
Deglute los pájaros
me desea
me inventa
me recorre
Luego yo,
desnudo /anquilosado
respetando las comas
atrapado por las cicatrices
de sobreviviente
diciendo yo
creyendo ser yo
la sombra de mi padre y hades
el miasma enérgico de la prohibiciones por venir
expulsando verrugas por los ojos
y penetrando fieramente
a la mujer sepia
que se orgasma
y eyacula canciones por la boca.

Canto Séptimo.

Ahogaré en el whisky
la pierna de la mujer muda
en el café la vulva
del dragón dormido.

Co/iter.

Lejos, aún la tierra
se emborracha
de los jazmines agrios de gusanos
que corrompen su tiesa carne.
Roen los ojos, los genitales,
la lengua.

Ella se abraza a mi cuerpo
mis manos encarcelan su cintura,
mi boca bebe sus pechos,
la florave del paraíso
se fija al techo
ajando la luna.

Y los besos comen la carne,
se hunden en las ternuras,
ansiando la caída del sol.
El fuego óxido que mate todo,
que vomite todo; ceniza todo.
Son la tierra lejana, son las tumbas, la sal y el viento.

Endogénesis.

Necesidad de entrarme
                 encántaromusa
                 encuerpotren
                 ensexocruz
de darte a beber vinagre
                 enheridamujer
                 enbocatótem
                 encarnesilencio
                 enpechosmurgarrey
de reagruparme
                 engemidocómplice
                 ensábanamortaja
                 encópulapez
y volverme a empezar en vos
fonema a fonema
como
dios.-

atame las manos a la luna.

me urge saber el tamaño del alma
cuando la asechan los psicotrópicos
Quiero ver la arrogancia álmica
enfrentando a la recivilización
quiero desafiar la sonrisa fármica
del q triunfa sobre la voluntad.-
Atame las manos a la luna y
mentime q mi dolor
no tiene curación,
que soy algo más complejo
que una anomalía empastillable.-

Resaca.

Poco hay de poesía
en la hembra
cuyo dolor
borré de whisky.

Quisiera...

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche.
Escribir, por ejemplo, aún tengo esperanzas,
aún creo en el sueño
que huele a carroña,
que mora bajo tierra con mil balas fratricidas.

Escribir: “la noche amamanta al poeta”,
y creer que he dicho algo.

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche,
y afirmar lo absurdo de toda ilusión;
hablar de amor como algo verdadero.
Abrir las cortinas, creer que respiro
por valiente empresa
y no por la cobardía subcutánea
que me amorfa.

Quisiera escribir: “¡el sueño es posible!
¡triunfaremos!”
pero no creo en vos y en nada
(no quiero creer porque creer lastima)
-flamantes navajas aniquilando el alma
porque el alma aún cree-.

Quisiera escribir los versos
que desalienten la magia.
Nada existe:
ni Dios ni la Revolución.
Estoy solo, frente a nada.

El viento arrastra los aromas
que daban razón al vivir;
la arena hiere los ojos;
sabor a sal y sangre.

Desnudo de alma,
siento como se muere todo,
y casi ni me importa.

Desnuda.

Desnuda me das vida
como la tierra
Desnuda me morís
cuando la luna
Desnuda me olvidando
desde los días

Desnuda me sangrás
aunque la lluvia
Desnuda me librás
entre el sueño
Desnuda me sanás
como la muerte.

Silencio
Noche
Ella 
       se desnuda.

Correr(nos).

Ya ha corrido demasiada agua
entre los dedos
y han corrido demasiados dedos
entre las manos
demasiadas manos han corrido
bajo las faldas
demasiadas faldas
bajo la mesa

y mientras
la tortura
de reconocernos carne
de distinguirnos olores y huecos
de sujetarnos los sexos
y entrarnos
sin preguntas
sin colores
sin tickets

ensudados y gozantes
hasta hacernos
intangibles.

Distancias.

¿A cuántas habitaciones estoy de mí?
Emborrachado
en el sueño de
elegir(me)
cuando.
¿A cuántas habitaciones
esquivándome?
Deseándome otro
por azar o réplica.
Tantas habitaciones
tantos cuerpo mujer
tantos yo

y sin embargo.-

Narciso.

Tan bien nos han enseñado
y nada
nos ha costado aceptar
que

el estúpido
siempre
es
otro.